11.

О природе писать бы. Да так, чтоб строкам мало места!
Восхищаясь свободой лазурь рассекающих крыл.
Об ольховых серёжках, укрытых легко, как невеста,
Паутинки фатой с перламутровой каплей чернил.


О весне, первомае, цветении, буйности красок,
Аромате медовом, жужжаньем летящим с полей.
Но пишу о другом. Шнобель давит стерильная маска.
Целый год — к пескарям! Хоть бы новый уже поскорей.

32 комментария к “11.”

Оставьте комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.