15.

Тихо в потёмках бреду — лучше грабли, чем штык,

Кисло щеплю кислород на тепло с цеодва,

Чётко, как в пьяном бреду, вижу тоненький стык

Несовместимых пород, различимых едва.

Несостыковка в том стыке пугает иных,

Очи иных велики и пугают меня.

Вьются лукавые лики лубочных святых,

Лопаясь, как мотыльки, в абажуре огня.

Я бы презрел окаянную пляску теней,

Страшно-то не за себя — за детей, в основном…

Мягко на плешь покаянную льётся елей,

Тщательно перхоть сводя, с кератином притом.

Не обессудить абсурд бы, устал интеллект,

Совесть порвалась на лоскуты, сон не идёт,

Опустевает сосуд, исчезает эффект…

То, что позволено Бродскому — Дзюбу добьёт.

37 комментариев к “15.”

Оставьте комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.